COLOR en BLANCO y NEGRO

Fotos: Juan Echeverria / Texto: Belen Alvaro

No siempre lo que fue de color, permanece en color, lo sabía.

 

También sabía que el blanco y negro, puede crecer por dentro de las pupilas y hacer del mundo un escenario entre estos dos tonos.

Tenía el olor del asfalto pegado como una segunda piel, el ruido de la ciudad atascado en algún lugar del estómago, y un humo gris se interponía entre lo que quiso ser y lo que realmente era.

Le despertaba cada mañana, la voz ronca y desgastada de la rutina, a la misma hora, en el mismo cuarto, con el mismo gesto indiferente, cerrando las puertas y ventanas que algún sueño atrevido había abierto durante la noche.

Se levantaba maldiciendo la penumbra, la pasta de dientes, el frío que se colaba por la pared porosa y arrugada, la pesadez de sus párpados, la rigidez de sus piernas, la inutilidad de un día que ya venía vencido.

Sorbía, porque estaba sola y no había reproches de buena educación, un café demasiado caliente que había hervido hasta envejecer. Anuló la sensación de que a ella le pasaría lo mismo; necesitaba sobrevivir, o al menos, eso decía un espíritu diminuto y apartado en algún punto del enorme hueco que era su interior aquella mañana.

Contando las cuadrículas del asfalto ennegrecido, alcanzó la estación del metro habitual y subió al vagón con la menor de las ganas. Miró hacia el exterior oscuro, como quien sabe que atraviesa un túnel bajo tierra, y no espera encontrar nada, pero encontró.

Vio un paisaje en blanco y negro, parecía una playa, parecían flores, parecía ese otro lado del mundo tan ausente en ella. Y aquel encuadre tomo de pronto color, y otras formas diferentes, pero siempre una playa, siempre unas flores, siempre un mar en espera.

Y dejó a la rutina sentada en el metro y a la ciudad fumando sola, ella tenía otros planes para aquel día, y él lo sabía.